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第二章 键盘（第1页）

第二章:键盘

**第二章：键盘、Beatbox与迷路的天鹅奇葩组队全纪录**

荧光粉色的通缉令像一块烙铁，烫在亨特利沾满奶油和污渍的胸口。上面那个流着哈喇子、顶着破唱片帽的滑稽画像，仿佛在无声地嘲笑他此刻的狼狈和绝望。大背头特工——代号“铁砧”尤金·基特里奇——那蹩脚如精神污染的说唱指控，还在他嗡嗡作响的耳朵里回荡：“你的Beat…到此为止了！”

“节拍总部”特工冷酷的眼神如同探照灯，在弥漫着烟尘、奶油味和恐慌的“节奏地牢”废墟中扫视。手电筒的光柱刺破闪烁的残灯，在扭曲的金属、破碎的玻璃和**的伤者身上跳跃。他们像秃鹫般开始清理现场，粗暴地架起幸存者询问，冰冷的枪口若有若无地指向唯一还站着的“嫌犯”——MC亨特利。

一股寒意从脊椎直冲天灵盖，瞬间浇灭了胸膛里翻腾的怒火和悲伤。本能压倒了茫然！逃！必须立刻离开这个该死的地方！

亨特利猛地低头，借着抹掉脸上奶油的瞬间动作，将那张刺眼的通缉令飞快地塞进卫衣内侧口袋。同时，他的身体已经像压缩到极致的弹簧般启动！

“Yo！想跑？！”离他最近的一个特工反应极快，厉喝一声，伸手就抓向亨特利的肩膀！动作迅猛，带着擒拿的狠劲。

就在那戴着战术手套的手指即将扣住肩胛骨的刹那，亨特利的身体如同没有骨头般诡异地向侧面一滑！不是简单的闪避，而是融合了Breaking中“波浪”（Wave）动作精髓的极限卸力！他整个上半身划出一道流畅的S型弧线，那特工志在必得的一抓，只擦到了他被奶油浸湿、滑腻无比的卫衣布料。

“哧溜！”

特工用力过猛，重心前倾，加上手上打滑，整个人像喝醉了酒似的向前踉跄了好几步才稳住，差点撞翻旁边一个正在检查音响残骸的同事。

“废物！”“铁砧”基特里奇的怒吼如同炸雷，他庞大的身躯爆发出不相称的速度，像一辆人形坦克轰隆隆地碾过来，蒲扇般的大手带着风声，直取亨特利的后颈！“给我趴下！”

劲风压顶！亨特利甚至能闻到对方身上浓烈的汗味和烟草气息。他头也不回，脚下却如同安装了滑轮，一个流畅到极致的滑步（Slide）接小回环（Backspin），身体贴着冰冷油腻的地板，如同灵蛇般从“铁砧”胯下的空档钻了过去！

“铁砧”只觉得裆下一凉，目标已消失！他收势不住，沉重的巴掌狠狠拍在亨特利刚才位置旁边的一个半融化的奶油蛋糕装饰上。“噗叽！”人造奶油和海绵蛋糕胚四散飞溅，糊了他一手臂一脸！

“混蛋！”“铁砧”暴跳如雷，抹掉脸上的奶油，怒吼道：“封锁所有出口！他跑不了！”

警报被拉响，尖锐的呜咽撕裂混乱后的短暂寂静。更多的特工从各个通道涌入，手电光柱交织成网。但亨特利已经像一滴水融入了人群的惊涛骇浪。他不再硬闯，而是化身一条在浑浊溪流中穿梭的泥鳅。

他利用人群天然的屏障。一个正在打电话哭诉的姑娘被他轻轻一带，正好挡在追兵的视线前；一个弯腰捡手机的大块头成了他完美的掩体；他甚至在一个被烟呛得直咳嗽的老头背上借力一撑，身体轻巧地跃过一小堆障碍物。他的动作不再是纯粹的奔跑，而是融合了Hip-Hop各种舞步的极致闪避：滑步、Locking的急停点地、Popping的肌肉震动迷惑视线…每一次移动都精准地踩在混乱的节奏点上，利用环境，制造障碍，将追兵耍得团团转。

“他在那边！”

“别让他进通风管道！”

“该死！又不见了！”

追兵的怒吼和亨特利无声的闪避形成了滑稽的对比。他如同一道捉摸不定的黑色闪电，在破碎的灯光、弥漫的烟雾和惊惶的人影中急速穿行，目标直指舞台后方一条堆满杂物、灯光昏暗的消防通道。

眼看就要触碰到那扇印着绿色“EXIT”标志的厚重铁门，一道黑影猛地从斜刺里扑出！是那个之前被他踹开的充气吉他小丑头目！这家伙不知何时摆脱了奶油的纠缠，眼中燃烧着疯狂的恨意，手里握着一截断裂的钢管，带着风声狠狠砸向亨特利的太阳穴！角度刁钻，时机狠辣！

避无可避！

生死关头，亨特利所有的潜能被彻底点燃！他没有后退，反而迎着钢管冲了上去！在钢管即将触及皮肤的瞬间，他的身体如同被抽掉了骨头，以超越人体极限的柔韧向后仰倒！整个后背几乎贴到了地面！钢管带着呼啸声擦着他的鼻尖掠过！

巴西战舞卡波耶拉——*QuedadeRins*（肾部落）！

利用这不可思议的闪避动作带来的短暂空档，亨特利支撑地面的单手猛地发力，腰腹核心如弹簧般收缩，双脚如同毒蝎摆尾，以迅雷不及掩耳之势向上蹬出！

“嘭！嘭！”

两声闷响！双脚结结实实地踹在小丑头目的下巴和胸口！

“呃啊！”小丑头目发出一声短促的惨嚎，身体被巨大的力量踹得离地飞起，像个破麻袋一样砸进旁边一堆倒塌的音响设备里，瞬间被埋住，只剩下两条腿在外面抽搐。

亨特利一个鲤鱼打挺翻身而起，没有丝毫停留，撞开消防通道的铁门，身影瞬间消失在门后浓重的黑暗和刺鼻的霉味中。铁门在他身后“咣当”一声自动锁死，将“铁砧”暴怒的咆哮和追兵杂乱的脚步声彻底隔绝。

“呼…呼…”

冰冷、污浊、充满机油和垃圾腐败气味的空气涌入肺叶。亨特利背靠着冰冷的混凝土墙壁，胸膛剧烈起伏。汗水混合着干涸的奶油，在他脸上划出一道道泥泞的沟壑。荧光粉的通缉令在口袋里像一块烧红的炭。

他逃出来了，暂时。

但代价是什么？队友生死未卜（“铁肺”的猪肝脸、“鹰眼”淹没在海洋球里、“快腿”插在毛巾堆、“铁壁”被胶水封印的画面在脑中闪回）。队长吉姆葬身爆炸。象征着任务和荣誉的黄金唱片不翼而飞。而他，成了整个“节拍总部”乃至整个地下特工世界追捕的头号叛徒。

“Job3。14…”他低声念着那个被强加的耻辱代号，冰冷的绝望再次试图攫住他。他用力甩了甩头，沾着奶油的脏辫抽打在墙壁上，发出轻微的“啪”声。

不！不能认输！这栽赃太明显！太拙劣！那个爆炸…那个消失的唱片…那个时机完美到诡异的陷阱…还有那些滑得离谱的香蕉皮和喷胶水的吉他！这一切背后，一定有只黑手！队长不能白死！兄弟们的账必须算清！自己的清白，要靠自己夺回来！

亨特利的眼神重新燃起火焰，那是被屈辱和愤怒点燃的、不屈的斗志。但光有斗志不够。他现在是孤家寡人，是过街老鼠。他需要帮手，需要能在这绝境中信任的、有能力搅动浑水的家伙。H。I。P。H。O。P。Crew的正式成员？别想了，现在估计都在通缉令上被画成了和他一样的丑八怪。他需要的是…边缘人。那些同样被体制排斥、被主流遗忘、身怀绝技却又格格不入的怪胎。

他抹了把脸，强迫自己冷静思考，在污浊的空气中规划着下一步。首先，得彻底消失。他脱下那件沾满奶油、背后印着巨大“FLOW”的黑色连帽卫衣，嫌弃地看了一眼，将它揉成一团塞进一个散发着恶臭的垃圾箱深处。里面只剩下一件普通的黑色紧身速干T恤，勾勒出精悍的线条。他又从垃圾箱旁边捡起一件不知道谁丢弃的、脏兮兮的灰色连帽运动外套，勉强套上，拉链拉到下巴，帽子扣低，遮住大半张脸。最后，他在地上蹭了蹭沾满奶油的球鞋，让它们看起来只是普通的脏。

做完这一切，他像一个真正的流浪汉，低着头，弓着背，快速融入城市深夜的阴影之中。

***

“嗡嗡…嗡…”